Me Rindo

.

(La última entrada del año, como corresponde: en décimas)

Te doy mi vida en un sobre

Y no acusaste recibo

Y yo por más que te escribo

No encuentro respuesta acorde

Como cualquier diablo pobre

Que ruge y nadie le teme

Queriendo que el fuego queme,

Por amor regalo mi vida

Por temor mi amada termina

Con mi alma que poco puede.

Te entrego mi vida envuelta

En papel y a domicilio,

Me rindo y no pido auxilio,

No quiero verme de vuelta

Así sin darme ni cuenta,

Sucumbo en mi enorme vicio,

Enfrento este maleficio

Silente y con frente en alto,

Porque sin ningún espanto

Voy dispuesto al sacrificio.

Me rindo ante ti, preciosa,

Te cedo mi vida entera

Te dejo hacer lo que quieras

Con cada una de mis cosas

De forma poco ingeniosa

Confieso mi amor urgente

Aunque soy bien diferente

De uno que amor acopie,

Pues por más que el viento sople

Resistiré imponente.

.

Relatividad

.

Que la juventud tiene directa relación con el presente.

Que un anciano tilda de jóvenes sus ancianos años recién pasados

Que un joven tilda de ancianos sus jóvenes años que están por pasar

Que el tiempo es y será relativo a nuestros deseos.

.

Lanzamiento "In Fusión"

Para ir al evento en Facebook, haz click aquí.
Favor difundir.

Canción de amor (o viceversa)

.

Canción de amor, muerte en vida

Oculta tu risa entre las penas latentes

Crece la angustia en tu vida urgente

Pasa cerrando cada salida

Canción que te aplasta y pide alabanza

Cunde el pesar entre la desolación

Esconde tu llanto en la desesperanza

Amor de mentira, amor de canción

.

Private Eye

.

Llegué a Santiago por casualidad. Llevo dos semanas aquí y aún no entiendo demasiado. Yo iba hacia Buenos Aires. Hollywood era demasiado para mí. Demasiado para un yanqui pobre. Me aburrí de la vida. No hay nada peor que un gringo pobre en su propio país.
Cuando murió el gato entendí que no tenía nada más que hacer ahí. Perdí mi sombrero. Mis escasos pelos habían olvidado como se vivía al descubierto. Empieza a llover y no cesa la gente pasando. Los artistas callejeros desaparecen despacio y la vida se empieza a extinguir poco a poco.


.

noveeeeeeela

y si me levanto y grito?
y si salgo y caigo?
y si mato y callo?
y si muero y callo?
y si muero y callo?


no pasó nada, como a Lucho en Alemania.
no pasó nada, como a Antonio en sus libros.

Santiago En Cien Palabras

Santiago grande Santiago lindo Santiago querido Santiago moderno Santiago tranquilo Santiago verde Santiago cambiante Santiago cultural Santiago limpio Santiago ameno Santiago primaveral Santiago cantante Santiago agradable Santiago festivo Santiago cálido Santiago poético Santiago centro Santiago musical Santiago vivo Santiago acogedor Santiago sorpresivo Santiago paciente Santiago complejo Santiago atónito Santiago parco Santiago solo Santiago ruidoso Santiago nocturno Santiago sordo Santiago grisáceo Santiago atochado Santiago vacío Santiago encerrado Santiago frío Santiago saturado Santiago contaminado Santiago bizarro Santiago maltratado Santiago sucio Santiago cansino Santiago peligroso Santiago cabizbajo Santiago enfermo Santiago depresivo Santiago colapsado Santiago monótono Santiago monótono Santiago monótono Santiago monótono Santiago monótono.

Dos putos millones de minutos

Todo esto, todo todo, es la locura, el pensar y caer sobre lo mismo cada vez y caer de nuevo. Tropezar dos veces con la misma piedra no es tan terrible. Me empiezo a preocupar cuando choco de frente contra el mismo roquerío, enorme, enorme, que a simple vista es imposible no verlo y choqué de frente y no es primera vez.
¿Acaso no entiendes? Tropiezas, vuelves a tropezar. Caes, caes y vuelves a caer. Siempre en el mismo hoyo.
Es temprano, crees, te levantas y buscas algo que comer. Te duele la cabeza, crees. Te duele todo, crees. Comes la misma galleta redonda de siempre. La misma galleta, la misma. Tiene el mismo sabor, la misma forma, la misma galleta redonda de siempre. Piensas en que ha pasado otro largo (corto) año y te vuelves a dar cuenta por la misma razón. Te das cuenta que el yoghurt que abriste luego de comer la galleta tiene como fecha de vencimiento, la fecha de tu cumpleaños, para el cual no sabes cuanto falta, pero sabes que está cerca porque está impreso en la tapa del yoghurt. No sabes, crees, si es bueno o es malo. No sabes, en realidad si es en lo absoluto. Sientes que vas a explotar, crees. Te duele la cabeza, el cuerpo, todo, crees. Y sigues mirando la tapa del yoghurt que te indica que falta poco, aunque no sepas cuanto falta. Te duele la cabeza y miras la galleta que aun no puedes comer entera. La miras, la sabes, la crees galleta, la crees redonda, la crees la misma, la crees. Tienes la galleta y no tienes idea de lo que significa, la tienes, la crees, la misma. Lleva casi cuatro años en tu mano, cuatro años. Cuatro años en tu mano. La misma galleta. Te duele, te hace doler. Es ese sabor agrio. La galleta ácida que estás seguro, crees, de encontrarla dulce. Es agria. Lo sabes. Lo quieres creer. Pero no puedes. Porque no crees. Estás seguro de su dulzura, aunque parezca ironía. Es dulce, es una galleta. Tiene que serlo.
La galleta no está en tu mano. Tú estás en la mano de la galleta. Llevas cuatro años en la mano de la galleta y ella te mira y te cree agrio. Y es que eres agrio. Te cree dulce, para que te creas dulce. Eres agrio como la galleta agria. Ella es agria aunque la creas dulce y tu eres agrio aunque no creas que eres dulce, porque no eres dulce. Y así, en esta discusión llevas cuatro años. Cuatro años. Mil cuatrocientos cincuenta y siete días. Treinta y cuatro mil novecientas sesenta y ocho horas. Dos millones noventa y ocho mil ochenta minutos. Así sucesivamente. Dos putos millones de putos minutos lleva esa galleta en tu mano y tu en su mano y ella en tu mano y tu en su mano y ella en tu mano y tu en su mano y ella en su mano y tu en su mano y ella en tu mano y tu en su mano y ella en tu mano y tu en su mano, pensándose. Pensándose agrios, pensándose dulces y pensándose dulces y pensándose agrios. Dos putos millones de putos minutos putos.
Dos putos millones de putos minutos putos, volviendo a caer constantemente en la misma fosa. Tropezando con la misma roca. Chocando con la misma tremenda pirámide atemporal que está en la mitad de tu camino. Una puta pirámide azteca que no tiene nada que hacer en la mitad de Santiago, que se interpone en mi camino y con la que choco de frente y me caigo y me rompo algo y me paro y vuelvo a chocar con una de sus paredes.
Y aún lo la ves. Estás chocando constantemente contra la pirámide que está en la mitad de tu camino, sobre la mano de la galleta que está en tu mano. Que está en su mano, que está en tu mano, que está en su mano. Que está en tu mano. Que seguirá ahí: la misma galleta irónicamente dulce y al mismo tiempo, la misma galleta irónicamente agria.

Epílogo de un ermitaño

.


Un ermitaño
Solo
Viviendo de su soledad
Acompaña a la nada solitaria
de la montaña
de la montaña sola
del mar
del mar solo
solo con él
Viviendo su soledad
Muriendo su soledad

Un ermitaño
Solo
Escribiendo su soledad
Solo
Para su soledad
Solo
Con su soledad
Solo
Ante su soledad
Solo

Termina su libro
diciendo:
“Solo
Muero solo
Muero de solamente
Muero de soledad
Muero de solentísmo
Muero de soledez
Muero de soledísmo
Muero de soledumbre
Muero de solez
Muero de solería
Muero de solención
Muero de soledura
Muero de soledad
Muero de solamente
Muero solo
Solo”


.

Suicide note from a misunderstood conceptual artist

.

Eat some

fireworks

and die

multicolorly


.

Poema Encontrado 1

.

Tantos años deseando estar contigo para siempre.

Tantas tardes desapareciendo solo, el sol conmigo.

Tantas noches esperando por ti en mi cama.

Tantas noches soñando que tu calor era el mío.

Tantas lunas llenas iluminándome en la nada.

Tantas lunas nuevas acompañando mi vacío.

Tantas vidas queriendo un abrazo eterno.

Hoy, el hedor de tus cabellos me recuerda que estamos muertos.

.

Yo ya no leo, pienso.

.

La magia secreta de un libro ajeno -un libro escrito por alguien que no somos nosotros y que, incluso, es un libro que ni siquiera nos pertenece- reside en que enseguida se vuelve nuestro y propio y nos obliga a pensar en que uno, como ciertos animales peligrosos que sin embargo se domestican fácilmente (no a partir de la fuerza, eso que nos une a todos y nos iguala, sino de la inteligencia, aquello que nos separa en tribus irreconciliables y que nos hace temblar de felicidad ante el encuentro con un par), tiene algo que ganar leyendo. La pueba de esto es que las infancias con libros se recuerdan siempre como más felices que las infancias sin libros: uno puede haber tenido una niñez terrible, pero si leyó a la luz de grandes libros durante su oscuridad, a la hora de hacer memoria, se puede optar por el consuelo de recordar la alegría de las ficciones y no las tristezas de una realidad mal escrita.

Fresán/Mantra

.

¿Tiene sentido sentir?

.


Estos últimos días de los últimos tiempos he estado sumergido en procesos físicos y psicológicos "definitivamente mantriformes" que me han llevado a sospechar que la vida es un diálogo permanente entre el cuerpo y uno mismo.
No sé si puedo tener el descaro de hablar de la vida como una película que se extiende a lo largo de ella misma, prefiero hablar de un diálogo constante, permanente, infinito.
Uno toma decisiones y el cuerpo arremete con sus réplicas que muchas veces no tomamos en cuenta.
Dolores, heridas, molestias, alzas de temperatura, sangre, bajas de temperatura, presión arterial. Cuánta cosa.
Yo converso a diario con mi cuerpo y me responde con dolores insoportables. Creo que no le gusta lo que le estoy contando.
Por más que le explico mis razones, no se decide a parar.


Ayer vi una luz nueva en el cielo. No brillaba mucho, pero es primera vez que aparece por acá.
Bueno, la verdad es que había escuchado hablar de ella, pero nunca la había visto con mis propios ojos.
Cuando la vi, sentí un placer inmenso, como el que se siente al conseguir lo que soñaste por años.
Pero a la vez sentí un dolor intenso, como el que se siente al no poder realmente palpar aquella victoria.

Sentir.
La cualidad del ser humano de "sentir" es un arma de doble filo. Un cuchillo que te acaricia con su hoja inofensivo, pero que en la misma pasada, te deja un corte que parece ser extenso, pero superficial. Y sin darte cuenta, no puedes siquiera dimensionar su profundidad.Probablemente te atravezó y no te darás cuenta hasta que los torrentes de sangre que expulsa tu cuerpo sean suficientemente grandes como para morir en el lugar.

El hecho de sentir, crea dependencia. Es una droga. Es dañina. Te obliga a seguir sintiendo y a la hora que ya no puedes sentir más, mueres. Mueres de carencia de todo, porque el sentir pasa a ser todo en tu mundo. Sientes que te falta todo, sientes que estás incompleto, sientes que no tiene sentido. ¿Me explico?: Sientes que no tiene sentido.
Lo peor de todo es que no sabes si tiene sentido sentir.

Si tan solo pensaramos en modo-cyberpunk.
Deberíamos tener cuerpos custom. Que nuestras piezas se vendieran por separado. Que pudieramos cambiar las piezas que fallen. Que pudieramos intercambiar nuestras piezas. Así, en un mundo resuelto de enfermedades y de problemas, dejaríamos de sentir, dejaríamos de morir, dejaríamos de pensar. Porque el pensar hace daño, entonces deberíamos reemplazar la pieza que produce el pensamiento y la avanzada tecnología permitiría que el pensamiento sea funcional, concreto, directo, útil.
Computarizado.
Seríamos androides.
Perfectos. Correctos. Exactos. Solos. Aislados.

Si fuera tan simple de entender que esa luz que ví ayer en mi cielo corresponde a la luz que estaba esperando, podrían ser las cosas muy diferentes a como son actualmente.
Podría comenzar a pensar.
Podría comenzar a vivir.
Y como consecuencia, comenzar a morir.
Esa luz me hace, de todos modos, entender. Me hace dimensionar la carencia de luz que me falta. Brilla tan tenue a lo lejos y me hace sentir tan iluminado al mismo tiempo.

Creo que esa luz eres tu.
Creo que esa luz eres tu.
Y yo estoy tan opaco.


.

Tus respuestas correctas a mis preguntas capciosas

.

Muero de a poco al entender que no entiendo

Muero despacio al caer en mis dudas

Siento que muero como muere tu espacio

Es sólo el prefacio de la muerte más dura

Es la cosecha abundante de mi vivir mintiendo.

Son tus respuestas correctas a mis preguntas capciosas

Son tus salidas perfectas a mis entradas impertinentes

Son tus canciones de amor a mis poemas carentes

Son tus pensamientos reales a mis cuentos fantásticos

Son tus besos clandestinos a mi corazón dislocado

Son tus soluciones exactas a mis dudas erróneas

Caigo en un caer constante y vivo tumbado

Caigo desde la altura a la que no he llegado

Siento el pesar de no haber hecho demasiado

Siento el dolor de verme acabado

Cansado, nublado y quebrado

Callado, muerto y solo

No veo, no creo, no puedo y no quiero,

No quiero ser la víctima de mis propios despojos

No quiero ser el caído de mis propios disparos

Ahora entiendo porque he muerto tantas veces

Fui yo quien me mató y he cumplido con creces

No estoy dispuesto a mirar con mis propios ojos

No quiero asumir que ya escapó de mis manos

Me hundo en la tierra de mi acontecer cotidiano

Me pierdo entre el agua de mi ahogo constante

Hablo solo a veces inconciente y pensante

Tropiezo entre las hojas de un poemario desierto

Para caer en las dudas de quien muere a diario

Por tus respuestas correctas a mis preguntas capciosas

Por tus decisiones certeras y mi proceder incierto


.

Hay cosas difíciles en la vida

.

Como mirar por el espacio correcto, elegir la vía correcta, saltar por la ventana correcta subirse al tren correcto, entre tantas cosas.

Los sentimientos se posan en superficies externas que no siempre velan por mantenerlos seguros, porque no se les da la gana o porque, simplemente, no se han dado cuenta (lo más probable).

Puta que cuesta.
Puta que duele.
Puta que puta.


.