De presión moriremos todos

Miento cuando digo vivir tranquilo
Siento una carencia en mi existir
Cuento con papel y lapicera
Muero al decidir vivir

Lento avanza el correr de la tinta
Cuento lo poco que queda de mí
Viento, es el arma que mata palabras
Muero al intentar escribir

Creo entender lo que pasa en mi vida
Puedo aún tratar de intervenir
Hago escándalo buscando una salida
Muero al decir “morir”

Duermo en la impotencia y la rabia
Vivo una ironía falaz
Canto la vida y su enseñanza tan sabia
Muero al no sentirme capaz

Tengo temores que suelo ignorar
Sufro de amores que no puedo explicar
Sueño con vidas mejores, quizás
Muero al ver que no ha de pasar


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Doce minutos de silencio

Y resulta que estaba ahí. La mujer que tanto esperaba estaba ahí. Polera roja, pantalón negro, ajustado. Una mochila pequeña, libros en la mano, sonrisa hacia la vida, silencio y concentrada en su objetivo. Espléndida, aguardando. Ojos perfectamente cafés. Pelo perfectamente negros. Ella estaba ahí y yo poco podía hacer.
Esperábamos el metro. Ambos en la misma dirección. Ella con la vista perdida en el posible tren que se acercaría. Yo con la vista fija en ella. Ambos envueltos en el silencioso ruido de la monotonía de Santiago.
Como siempre, el error estuvo en casa. Al llegar el metro, despego la vista de ella para mirar la puerta del tren y quedamos en vagones separados. Ella de espalda a la ventanilla que los une, yo de frente mirando su pelo y su espalda.
Doce minutos y unos solitarios segundos dura el trayecto que todos los días recorro en esos vagones. Fueron doce minutos estando a un par de metros, pero ella no lo notó. Fueron doce minutos de una silenciosa mirada constante, ininterrumpida, impávida, imperturbable, impotente.
Doce minutos y al bajar te pierdo entre el gentío. Te pierdo y el ruido ya no es el mismo.
Te pierdo y resulta que ya no estás ahí. Resulta que no pude hablar. Resulta que no supe hablar.

Resulta que fallé, una vez más.

De-claración púb(L)ica

Ya ent ender án lai ron ía